Читая, вновь и вновь, один смелый и очень сильный текст, я ловлю себя на мысли, что тут все сказано так просто и так сильно.
А затем закрываю ноутбук, выхожу на улицу после 8-часового рабочего дня и смотрю на большой пустырь, из-за снесенного бизнес-центра.
Москва. Центр. Типичная и такая гостеприимная.
Настолько, что хочешь быстрее бежать, видя грустные глаза бомжа у метро. А на второй день этот бродяга уже становится ближе, хотя ты проходишь мимо и не дашь и рубля. Ведь даже красивые декорации — пустышка. Он точно богаче. Но не деньгами. Прости за отступление, читатель.
Так и лезут мысли почувствовать себя тем самым персонажем, что приходит с работы домой. А по выходным кино и даже иногда книжки, и не очень здоровый образ жизни. Совсем нездоровый. А потом спать. Занавес.
Свет зажигается уколом правды. Глаза открыты. Ступеньки бизнес-центра. Передо мной пустырь, закрыт забором, словно фиговым листком. А воздух теплый. Мы как дети, только позабыли это.
— Можно пройти? – голос позади. Белые воротнички. Давно не белые на самом деле.
Зачем отвечать, когда рядом по два метра справа и слева в каждой из сторон. Но тесно тут всегда. Наверняка, как тесно там, где жизнь поставили на паузу. Ведь так удобнее, чем рваться за мечтой, которой нет для всех. А только призрак в голове. Ты понял?
Иди скорей, беги. Тебя ждет дома новая игрушка или что там? Игры и престолы. Улыбнись.
Рука поднимется. Ладонь обнимет воздух. Может, ветер донесет те мысли до тебя, что так помог не брату своему, но близкому по мыслям человеку.
Но тут не все так сладко, безмятежно. Есть один вопрос, откуда переломаны костяшки, сломан нос? И почему почти до 30 от уголовника по роже невозможно было отличить? Я про себя. Улыбка. Или мне меньше надо было пить? Тогда зачем и как литература? Судьба – она не просто женщина. Она, наверное, еще и дура. Что любит помогать тем, кто не стоит и ее косого взгляда.
Стою я на ступеньках, улыбаюсь. Расскажу, о чем я это все… потом.
To be continued… Так уж было надо…
